escrever à mão outra
vez, aos poucos, no controle da caligrafia, para que um dia, os olhos uma
segunda volta sobre essas linhas, um dia, acompanhem a linha do pensamento, se
tal lhes parecer agradável, o que nele havia de discurso, o que se arrastava,
suspiro de ideia após palavra aposta na superfície do fio, sem esbarrar na
rasura, em que a feiura, ínsula lisura de calígrafo de punho duro, em que a troia
tronchada desaba, o cabelo no ombro, guitarra lânguida de cordas azinhavradas,
a caspa do passado polvilhada no encosto do sofá-cama, assim a escrita
enfileirada à maneira de fachadas, atenção a essas casas do 19, algumas que
topamos, a idade de suas arquiteturas encimada, um brasão do tempo, o sucinto
recinto, o breve quadrículo onde lhe é facultado o obséquio da recepção mas sem
que se lhe permita o forro, o avesso, a intimidade indecorosa dessas habitações,
a senhora o atenderá em um minuto, pois não, uma ordinária caligrafia apreensível,
em paralelo com a demorada velocidade da imprensa local, os fatos se
transformam em notícia só depois de 7 dias, o compósito ferro-madeira da ponte
sobre o arroio, qual a alcunha?, 2 jovens nativos junto ao arbusto fuma-fumando
maconha, e sim o murmúrio do arroio se derrama em resmungo, urucungo, passa o
côncavo da casa velha, depois o salsochorão e sua coma aparada à navalha, na
esquina repentina o sobrado de cômodos que emuram pátio efêmero, a negra basta,
robusta e de voz cantante, ri como se fosse cantora lírica, alude ao sexo bom
experimentado há décadas com seu esposo amado como se solfejasse uma ária florentina,
mais tarde, em que se esquadrinha o repertório de trejeitos da tia maneirosa, o
modelo justinho de sua condição de dama démodé, aristocrata de fantasia, glauco
césar, numinoso o nome que esperdiça com esse filho falhado, se persigna
seguindo-a no vácuo, ele se estreita farejando-nos de perto sem bafejar uma
fala sequer, inesperadamente afirma alguma coisa, incontrolável comentário,
flatulência inodora, em que confessa com o vezo de estabelecer um fecho ao
relato que a caligrafia claudica, mas vim até aqui
TRANSNEGRESSÃO 1 No período em que morei na cidade de Salvador, Bahia, final da década de 1980, fui procurado, certa ocasião, por uma estudante alemã que desembarcara no Brasil disposta a realizar um minucioso estudo sobre a literatura negra brasileira. A jovem estudante demonstrava grande entusiasmo diante de tudo o que se lhe apresentava. Antes de Salvador havia passado por São Paulo e Rio de Janeiro, onde conheceu, respectivamente, o genial Arnaldo Xavier e o glorioso Ele Semog. Posteriormente, estes poetas encaminharam-na a mim e a outros escritores também residentes em Salvador. Tivemos, se bem me lembro, dois ou três encontros de trabalho envolvendo entrevistas e leituras comentadas de poemas. Numa dessas reuniões, apresentei-lhe sem prévio comentário um poema caligráfico-visual. A jovem alemã, cujo nome prefiro omitir, se pôs a examinar e re-examinar aquelas traços opacos de sentido, e que, de resto, não ofereciam senão ...
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